云

凝结在天边，在山顶，在草原，

幻想的船，西风爱你来自远方，

一团一团像我们的心绪，你移去

在无岸的海上，触没于柔和的太阳。

是暴风雨的种子，自由的家乡，

低视一切你就洒遍在泥土里，

然而常常向着更高处飞扬，

随着风，不留一点泪湿的痕迹。

1945年11月

时感四首

１

多谢你们的谋士的机智，先生，

我们已为你们的号召感动又感动，

我们的心，意志，血汗都可以牺牲，

最后的获得原来是工具般的残忍。

你们的政治策略都很成功，

每一步自私和错误都涂上了人民，

我们从没有听过这么美丽的言语

先生，请快来领导，我们一定服从。

多谢你们飞来飞去在我们头顶，

在幕后高谈，折冲，策动；出来组织

用一挥手表示我们必须去死

而你们一丝不改：说这是历史和革命。

人民的世纪：多谢先知的你们，

但我们已倦于呼喊万岁和万岁；

常胜的将军们，一点不必犹疑，

战栗的是我们，越来越需要保卫。

正义，当然的，是燃烧在你们心中，

但我们只有冷冷地感到厌烦！

如果我们无力从谁的手里脱身，

先生，你们何妨稍吐露一点怜悯。

２

残酷从我们的心里走来，

它要有光，它创造了这个世界。

它是你的钱财，它是我的安全，

它是女人的美貌，文雅的教养。

从小它就藏在我们的爱情中，

我们屡次的哭泣才把它确定。

从此它像金币一样流通，

它写过历史，它是今日的伟人。

我们的事业全不过是它的事业，

在成功的中心已建立它的庙堂，

被踏得最低，它升起最高，

它是慈善，荣耀，动人的演说，和蔼的面孔。

虽然没有谁声张过它的名字，

我们一切的光亮都来自它的光亮；

当我们每天呼吸在它的微尘之中，

呵，那灵魂的颤抖——是死也是生！

３

去年我们活在寒冷的一串零上，

今年在零零零零零的下面我们吁喘，

像是撑着一只破了的船，我们

从溯水的去年驶向今年的深渊。

忽的一跳跳到七个零的宝座，

是金价？是食粮？我们幸运地晒晒太阳，

00000000是我们的财富和希望，

又忽的滑下，大水淹没到我们的颈项。

然而印钞机始终安稳地生产，

它飞快地抢救我们的性命一条条，

把贫乏加十个零，印出来我们新的生存，

我们正要起来发威，一切又把我们吓倒。

一切都在飞，在跳，在笑，

只有我们跌倒又爬起，爬起又缩小，

庞大的数字像是一串列车，它猛力地前冲，

我们不过是它的尾巴，在点的后面飘摇。

４

我们希望我们能有一个希望，

然后再受辱，痛苦，挣扎，死亡，

因为在我们明亮的血里奔流着勇敢，

可是在勇敢的中心：茫然。

我们希望我们能有一个希望，

它说：我并不美丽，但我不再欺骗，

因为我们看见那么多死去人的眼睛

在我们的绝望里闪着泪的火焰。

当多年的苦难以沉默的死结束，

我们期望的只是一句诺言，

然而只有虚空，我们才知道我们仍旧不过是

幸福到来前的人类的祖先，

还要在无名的黑暗里开辟新点，

而在这起点里却积压着多年的耻辱：

冷刺着死人的骨头，就要毁灭我们的一生，

我们只希望有一个希望当作报复。

1947年1月

他们死去了

可怜的人们！他们是死去了，

我们却活着享有现在和春天。

他们躺在苏醒的泥土下面，茫然的，

毫无感觉，而我们有温暖的血，

明亮的眼，敏锐的鼻子，和

耳朵听见上帝在原野上

在树林和小鸟的喉咙里情话绵绵。

死去，在一个紧张的冬天，

象旋风，忽然在墙外停住——

他们再也看不见着树的美丽，

山的美丽，早晨的美丽，绿色的美丽，和一切

小小的生命，含着甜蜜的安宁，

到处茁生；而可怜的他们是死去了，

等不及投井上帝的痛切的孤独。

呵听！呵看！坐在窗前，

鸟飞，云流，和煦的风吹拂，

梦着梦，迎接自己的诞生在每一个

清晨，日斜，和轻轻掠过的黄昏——

这一切是属于上帝的；但可怜

他们是为无忧的上帝死去了，

他们死在那被遗忘的腐烂之中。

1947年2月

荒村

荒草，颓墙，空洞的茅屋，

无言倒下的树，凌乱的死寂……

流云在高空无意停伫，春归的乌鸦

用力的聒噪，绕着空场子飞翔，

象发见而满足于倔强的人间的

沉默的溃败。被遗弃的大地

是唯一的一句话，吐露给

春风和夕阳——

干燥的风，吹吧，当伤痕切进了你的心，

再没有一声叹息，再没有袅袅的炊烟，

再没有走来走去的脚步贯穿起

善良和忠实的辛劳终于枉然。

他们哪里去了？那稳固的根

为泥土固定着，为贫穷侮辱着，

为恶意压变了形，却从不破裂的，

象多年的问题被切割，他们仍旧滋生。

他们哪里去了？离开了最后一线，

那默默无言的父母妻儿和牧童？

当最熟悉的隅落也充满危险，看见

象一个广大的坟墓世界在等候，

求神，求人的援助，从不敢向前跑去的

竟然跑去了，斩断无尽的岁月

花叶连着根拔去，枯干，无声的，

从这个没有名字的地方我只有乞求：

干燥的风，吹吧，旋起人们无用的回想。

春晓的斜阳和广大漠然的残酷

投下的征兆，当小小的丛聚的茅屋

象是幽暗的人生的尽途，呆立着。

也曾是血肉的丰富和希望，它们张着

空洞的眼，向着原野和城市的来客

留下决定。历史已把他们用完：

它的夸张和说谎和政治的伟业

终于沉入使自己也惊惶的风景。

干燥的风，吹吧，当伤痕切进了你的心，

吹着小河，吹过田垅，吹出眼泪，

去到奉献了一切的遥远的主人！

1947年3月